- Chegue aqui dentro!

- Eu?

- Sim, você.

- Mas... agora não dá... é que eu...

- AGORA!!!

(Rompe num choro convulsivo. Os outros dão-lhe pancadinhas nas costas, segredam-lhe)

- Não ouviu Paula?

- Mas...

- Entre e feche a porta.

(Lá veio, os lenços de papel num frangalho, a pintura num desatre, o rosto malhado de vermelho)

- Feche a porta.

- Mas, é mesmo preciso? Não me posso demorar...

- Você é surda? Feche a porta!

(Não há paciência...)

- Sente-se. E páre com o choro.

- Não consigo...

- O que você não consegue é parar, olhar-se, deixar de ter pena de si, fazer a sua vida e a dos outros num inferno. A minha, num inferno!

- A sua, Edna?

- Não sou eu que lhe pago o ordenado? Então tenho direito a que cumpra a sua parte do contrato! Eu dinheiro, você, trabalho! Entendeu?

- Estou com problemas... não é fácil...

- Ora! O seu problema está no meio das pernas!

- Como?

- Arranje quem lhe dê uma boa trancada e acaba-se-lhe as crises! Os chorinhos!

- Desculpe, mas eu não lhe admito...

- Quem não se admite é você Paula! Encare-se! Já passou, acabou. Ninguém morreu! Mas está a pôr o seu sustento em risco se permanecer nestas condições em que nada produz e ainda arrasta os outros para um deficiente desempenho. Assim, não dá!

- Está a dizer-me... que... eu não acredito!

- Pois é bem melhor para si que acredite! É a segunda vez que estamos as duas nesta situação. Já lhe chamei a atenção, você insistiu, enrolou-se com o Daniel e voltámos ao mesmo. Agora diga-me... Acha que eu posso aguentar? A empresa pode aguentar esta crise com produções miseráveis como a sua? Não acha que é injusto com os outros que dão tudo?

(O choro parou. Está feia. Caramba, como ficam feias as mulheres que se desfazem num choro por causa de um gajo...)

- E vá arranjar-se! Está num estado lastimável, despenteada, toda esborratada... não a quero ver assim. E agora saia. Feche a porta. E não se esqueça.

- Eu tento, juro que tento mas...

- Feche a porta quando saír.